.Un peu de poésie ne peut pas nous faire de mââââââââââle =)Melancholia
Ecoutez. une femme au profil décharné,
Maigre, blême, portant un enfant étonné,
Est làà qui se lamente au milieu de la rue.
La foule, pour l'entendre, autour d'elle se rue.
Elle accuse quelqu'un, une autre femme, ou bien
Son mari. Ses enfants ont faim. Elle n'a rien;
Pas d'argent; pas de pain; à peine un lit de paille.
L'homme est au cabaret pendant qu'elle travaille.
Elle pleure et s'en va. Quand ce spectre a passsssééé
O penseurs, au milieu de ce groupe amassssséééé,
Qui vient de voirr le fond d'un coeuurr qui se déchire,
Qu'entendez vous toujouuurs? Un long éclat de rire.
Cette fille au douuxx front a cru peut-être, un jouuur,
Avoiir droit au bonheuur, à la joie, à l'amouuur.
Mais elle est seuule, elle est sans parents, pauvrre fille!
Seule! - n'importe elle a du courage, une aiguille,
Elle travaille, et peuut gagner dans son réduit,
En travaillant le jouuur, en trvaillant la nuiit,
Un peu de pain, un gîte, une juupe de toile.
Le soiir, elle regarde en rêvant quelque étoile,
Et chante au bord du toit tant que dure l'été.
Mais l'hiver vient . Il fait bien froid, en véritttééé,
Dans ce logis mal clos tout en hauut de la rampe;
Les jouuurs sont couurts, il faut allumer une lampe;
L'huile est chèèèère, le bois est cheeerr, le pain et cherr.
O jeunesssse! printemps! aube! en proie à l'hivverr!
La faim passe bientôt sa griffe sous la porte,
Décroche un vieux manteau, saisit la montre, emporte
Les meubles, prend enfin quelque humble bague d'ooorr;
Tout est vendu! L'enfant travaille et luuttte encor;
Elle est honnête; mais elle a, quand elle veille,
La misèèère, déémoon, qui lui parle à l'oreille.
L'ouvrage manque, hélas! cela se voit souvennnt.
Que deveniiirr? Un jouuur, ô jouuur sombre! elle vend
La pauvre croixx d'honnneuuur de son vieux pèèère, et pleuuure;
Elle toussse, elle a froid. Il faut donc qu'elle meuuurt!
A dix-sept ans! grannnd Diiieuu! mais que faiire?...- Voilàà
Ce qui fait qu'un matiin la douuce fillealla
Droiit au gouufffre, et qu'enfiin, à présent, ce qui moonte
A son front, ce n'est plus la puuddeuur, c'est la honte.
Hélas! et maintenant, deuil et pleurs éternels!
Victor Hugo, Les comtemplatiions, 1856
Melancholia: mot latin. Bile noiir, censée engendrer une forte tristesse, un état d'abattement.